Para Inês

Pensé escribirte en mi idioma,
pero creo que no debo esperar
que las palabras te llamen,
sino que de alguna forma
te alcancen,
puede que algún día te encuentren.

Recuerdo tu mirada ansiosa,
devoradora,
como un pétalo en plena función,
elemento vital
de la fotosíntesis de toda flor,
creciendo,
haciendo creer a tantos despojados
que la felicidad existe,
que Sorolla sólo era
un fotógrafo arcaico.

Pero procurarte es hoy amargo,
sufro como no imaginé,
ya no me cruzo con tu mirada
cuando escruto el horizonte,
desconfío incluso de
que puedas encontrarte;
que quieras verte,
que te valgas más
que un reflejo cualquiera,
sin que importe dónde o de quién.

No te veo,
no puedes ser tú
esa figura
que te ocupa la sombra,
que no parece quererse,
sin interés en conocer,
saber,
vivir.

Tengo un cofre con dudas
que me hiciste guardar,
recuerda que son tuyas,
como lo hago yo,
por si las quieres rescatar.

   

Mário Pinto, Madrid, 2026