Hoje, agora, supondo-me de forma idêntica a como quando, já fora daquele corpo, senti pela primeira vez o ar frio deste apodrecimento, estado ao qual a música costuma aproximar-me com crescente frequência — ultimamente quase de maneira constante —, a canção que aqui trago, mais uma vez.
Sem que seja por se tratar de uma suposta canção de amor — as canções, e as suas letras, quase nunca se limitam apenas à intenção original do autor —, esta possui a faculdade de abrir a porta a uma pergunta que, coisas da subtileza da consciência, costuma permanecer num reduto que como muito tem somente a luz de uma janela e que assim mesmo não considero útil o trabalho de a tentar descortinar para que possa iluminar a questão, a qual, só por essa decisão se adivinha incómoda.
Não me considero um «Bonzinho» nem acredito que existam, deploro a violência mesmo que já tenha sido recurso, último. Não procuro permanecer nos mundos que imaginados alimentavam a comunhão com outros putos, nem que a vida deixe de ser uma brincadeira ainda que muito séria. Porém, aceitar a necessidade de tomar como atitude o desprezo, fechar os olhos, não é algo que contemple, acredito que nunca o será, como o cinzento da conveniência, antes a monocromática dualidade de construir ou destruir, e é aí que me precipito na mais lacerante solidão em que este frio não faz sentido.
Como fui capaz de manter a música soando? Interessante proposta de inflexão. Se todas as referências se esfumaram, se a sua legitimidade se desvaneceu neste provisório laboratório, ainda que sem cessar na análise e entregando-me à incerteza com igual coragem que a generalidade da espécie, se ao cansaço lhe somarmos a erosão da base que do mesmo nos regenera, resultado do percurso que lhe retirou o crédito, já não tenho resposta, só a certeza de jamais me permitir a falta de coerência, a mesma que procurei de forma incessante durante este outubro, tão prolífico na criação literária mas não menos na resolução das inúmeras dúvidas que se soltaram antes desta.
Não quero deixar que a música pare, seria insuportável continuar apenas com o ruído de tantas correntes que se arrastam por aí e que não podem traduzir a vida.
Cinco parágrafos, como na tua versão. Se na publicação os separares com uma linha em branco, como aqui, a pausa depois de “mais uma vez.” fica ainda mais marcada.
Mário Pinto, Madrid, 2026
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